Todas las mañanas el mismo frío, las mismas calles, la misma gente, los mismos edificios, todas las mañanas la esquina con el bar encastrado que desprende aroma a mañana y a café, los mismos viejos haciéndose el día cansados y aburridos de la vida, los que se duermen, los que piensan, los que actúan, los que dejan pasar. Todas las mañanas el mismo vagabundo que se levanta a seguir su rutina, con su filosofía, la mujer que se envuelve en las calles para amanecer donde no la puedo ver, que nunca voy a ver ni saber, habla en otro idioma tanto así que le tome cariño, como para extrañarla. Buenos días américa J